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- : 31/03/2007
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Fichtre la claque...!!
Sean penn nous offre un trek-movies des plus envoutant, émouvant, éprouvant et plein d'autres qualificatifs en "ou-ant"! (si vous en trouvez!
).Invitation au voyage, parcours
initiatique, véritable bouffée d'air frais!;
Les critiques intellos et autres philistins du même acabit, ne verront dans ce Kerouac des temps modernes
qu'un petit bourge capricieux en mal d'aventure dont le parcours est jalonnés de kitchissimes sagesses hippies, mais les autres, comme moi, (peut-être un peu trop
idéaliste-fleur-bleu-au-coin-des-lèvres-et-chapeau-de-paille!, allez savoir!) se laisseront bercer par l'oeil diaphragme du Sean, prendont volontiers pour guide initiatique (au moins pour une
heure et demi!) ce jeune et non moins talentueux comédien : Emile Hirsch, et planeront volontiers sur la gratte d'Eddie Vedder (prince du folk-mélancolique!)
Guaranteed par Eddie
Vedder
(la traduction est juste en-dessous de ce
clip)
Traduction
Vivre à genoux
Ce n'est pas vivre libre
Tendant ma sébile,
en silence je prie
Pour que partout où je vais
On m'accepte comme je suis
Pour reprendre mon souffle
Les hommes se noient engloutis par leur vie
Aux côtés de leur femme qu'ils ne connaîtront jamais
Mon esprit déborde de questions
Mon âme à les clés
Ainsi va la vie
Garde toi de m'approcher
Car tu me ferais fuir
Il y a de tels aimants
Certains lieux qui m'attirent
Mais si quelqu'un au monde pouvait me retenir
Ce serait toi
Ceux que je croise vivent dans des cages qu'il s'achètent
Ils ont une opinion sur moi
Mais toujours incomplète
J'ai mes indignations
Mais je suis pur dans ma tête
Je suis vivant
Le vent dans mes cheveux
Je ne fais qu'un avec la terre
En creusant en moi même je retrouve le chemin
La nuit j'entends les arbres
Ils chantent avec les morts
Là-haut Fais moi confiance
Je trouverai ma voie
Vois en moi un satellite
Qui à jamais tournoie
Je connais les lois,
Mais les lois ne me connaissent pas
C'est certain....
Au final, nous obtenons un hymne à la solitude soutenu par une passionnelle et non moins tragique histoire
d'amour entre la liberté et la nature.
A noter aussi que ce film est tiré d'une histoire vraie.
A noter aussi que ce film est tiré d'une histoire vraie.
Gagnant-Perdant / Le temps des cerises
2 Titres que personnes n'attendaient ...en tout cas plus moi!....
oh! non pas que j'eusse le cerveau contaminé pas la "guarda femina" bien pensante et érigeant Vilnius comme lieu de pélerinage!...et poussant, également, comme beau nombre de Gnous écervellés a pratiquer l'autodafé sur leur discographie noir-désiréenne.... non non! c'est juste que je n'aurais jamais cru que notre Jim Morisson Bordelais allait retrouver la force nécessaire pour gueuler sa fougue émotionnelle d'antan!.
On ne peut évidemment pas écouter ces 2 textes sans avoir le fantôme de Marie Trintignant au-dessus de nous... passe encore pour la
chanson "Gagnant-Perdant" (texte simple et sublime )mais, dès que l'on se penche un peu sur les paroles, la reprise du "Temps des cerises" prend une saveur amère dans la bouche de
notre Bertrand !
Fruit du hasard (?) cette chanson, écrite en commémoration de la semaine sanglante qui mit fin à la Commune sous Napoléon III, fût
également dédiée par son auteur (Jean Baptiste Clément) à une infirmière...morte.
Féminisme déplacé
Dans cette affaire, l'amalgame infondé entre femme battue et homicide involontaire a été largement
propagée par l'indignation (ô combien compréhensible) de Nadine Trintignant: la mère de Marie...qui n'a sans doutes pu concevoir l'accident objectivement...mais peut-on reprocher la colère d'une
mère a qui l'on a enlevé un enfant?. Impossible!
La raison donnerait tort à Nadine car le jugement est clair: il n'y a pas eu prémiditation, et lors des
faits ils étaient tous les deux sous psychotiques, mais les sentiments ne sont pas genre a s'effacer si facilement face à la raison!.
Nous pouvons, sans absoudre Cantat un seul instant, reconnaitre toutefois, la nature de cet accident et admettre que l'homicide n'est que le tragique aboutissement involontaire d'un terrible rixe conjugal, point. Cantat a purgé sa peine carcérale mais continue sans doutes a expier sa peine cérébrale!...
Nous pouvons, sans absoudre Cantat un seul instant, reconnaitre toutefois, la nature de cet accident et admettre que l'homicide n'est que le tragique aboutissement involontaire d'un terrible rixe conjugal, point. Cantat a purgé sa peine carcérale mais continue sans doutes a expier sa peine cérébrale!...
Sur un forum, j'ai récemment discuté avec une amie sur un sujet avoisinant, je vous livre la conversation en
l'état:
V-Elles se sont cognées, elles sont tombées... les femmes ça fait pas attention, ça n'a pas
d'équilibre. Un bleu, puis deux, puis
trois, puis un jour la dégelée qui tue. Mais pourquoi restent-elles, celles qui continuent à se faire tabasser ? Pourquoi y ont-elles laissé leur vie, celles qui
en sont mortes ? Par amour ? A cause des gosses ? Par peur de rester seules ? Parce que c'est LUI la victime (de sa mère, de son patron, de la société...) ? Parce qu'elles se sentent coupables
(pas assez parfaites, pas assez soumises...). Par dépendance financière ? Comment peut-on supporter le viol conjugal (mais oui ça existe), les humiliations (même
sans coups c'est une violence), les mariages forcés, les trempes quotidiennes ? Comment peut-on supporter le viol conjugal (mais oui ça existe), les humiliations (même sans coups c'est une violence), les mariages forcés,
les trempes quotidiennes ? On accorde le crédit qu'on veut aux témoignages En attendant, elles en meurent. Une beigne, une seule, c'est une de trop. L'accepter c'est accepter que ça se renouvelle. L'habitude commence la première fois. Mais
cela ne signifie pas "qu'elles aiment ça" : ce serait trop facile et d'ailleurs, si elles aimaient ça, pourquoi autant de plaintes ?
Yo- Pourquoi? parce que c'est bien connue: les femmes ne
savent pas ce qu'elles veulent!
V-J'attendais mieux de toi que cette idée toute faite (pour autant qu'une idée toute faite soit digne
du nom d'idée). Ceci dit, au contraire de toi, je pense qu'elles savent ce qu'elles veulent : de la reconnaissance, quelle qu'en soit la forme. Et les coups sont une forme de
reconnaissance. Alors, perverses
les femmes battues ? Va savoir...
Yo-woh! lentement la tornade!...ce fût une blague...du second degré...humour aussi noir que
misogyne j'en conviens mais...j'assume, je signe et j'en ris encore.
Alors selon toi, les femmes battues resteraient avec leur mari par plaisir masochiste, ou encore, parce
qu'elles sont assez stupides pour prendre un coup de poing dans la gueule comme un signe de gratitude?! de reconnaissance? d'affection?...!! tiens j'ai mieux encore... pourquoi pas par désir
d'éprouver la virilité qui leur manque?! ou encore pour ressentir à nouveau la puissance de leur père éprouvée durant leur enfance...ou encore pour....bahbahbah arrêtons cette psychanalyse de
comptoir! cela dit.... je vois que tu peux être encore plus cynique que moi! j'aime! 
Les raisons de leur fidélité peut trouver sa source dans tous les maux et mots que tu as cités plus haut:
Il est aussi impossible qu'abscons d'en tirer une conclusion généraliste qui traduirait la nature de ces femmes comme tu viens de le faire!...il n'y a rien d'autres à dire....ajoutons peut-être également, qu'il y a aussi beaucoup d'hommes qui jouent les caniches envers leur matrone...Torture psychologique qui ne laisse pas d'hématomes physiques, certes!, mais cicatrices d'âmes tout aussi douloureuses et pouvant obtenir un dénouement tout aussi irréversible!. D'ailleurs les crimes ou suicides passionnelles me semblent être autant l'apanage des hommes que des femmes, à ceci près que: oui, quand une femme meurt sous les coups de son mari: on crie au scandale par médias interposés (et, encore une fois, inutile de préciser que c'est amplement mérité! et que l'on ne le fera jamais assez!) ...mais quand un homme se flingue parce que sa donzelle la fait tourné chèvre...silence radio. Soyons clair: je ne cherche pas a victimiser l'un autant que l'autre... je remarque juste que le drame conjugale penche plus favorablement en faveur d'un sexe que de l'autre au sein des médias et donc de la plèbe. Et pourtant, les salopes manipulatrices existent aussi, sont tout aussi nombreuses que les hommes violents, et tout aussi peu excusable! ....mais on ne se penchent que très rarement sur leurs cas...forcément.. çà laisse moins de traces et l'inculpation est beaucoup plus délicate...
Mais pour en revenir à ton sujet, tu as donc fait la question et la réponse dans la rédaction de ton énoncé...alors que nous reste-t-il à présent, comme réaction, à part l'indignation et l'humour?!
Les raisons de leur fidélité peut trouver sa source dans tous les maux et mots que tu as cités plus haut:
| Par amour ! A cause des gosses ! Par peur de rester seules! Parce que c'est LUI la victime (de sa mère, de son patron, de la société...) ! Parce qu'elles se sentent coupables (pas assez parfaites, pas assez soumises...). Par dépendance financière! |
Il est aussi impossible qu'abscons d'en tirer une conclusion généraliste qui traduirait la nature de ces femmes comme tu viens de le faire!...il n'y a rien d'autres à dire....ajoutons peut-être également, qu'il y a aussi beaucoup d'hommes qui jouent les caniches envers leur matrone...Torture psychologique qui ne laisse pas d'hématomes physiques, certes!, mais cicatrices d'âmes tout aussi douloureuses et pouvant obtenir un dénouement tout aussi irréversible!. D'ailleurs les crimes ou suicides passionnelles me semblent être autant l'apanage des hommes que des femmes, à ceci près que: oui, quand une femme meurt sous les coups de son mari: on crie au scandale par médias interposés (et, encore une fois, inutile de préciser que c'est amplement mérité! et que l'on ne le fera jamais assez!) ...mais quand un homme se flingue parce que sa donzelle la fait tourné chèvre...silence radio. Soyons clair: je ne cherche pas a victimiser l'un autant que l'autre... je remarque juste que le drame conjugale penche plus favorablement en faveur d'un sexe que de l'autre au sein des médias et donc de la plèbe. Et pourtant, les salopes manipulatrices existent aussi, sont tout aussi nombreuses que les hommes violents, et tout aussi peu excusable! ....mais on ne se penchent que très rarement sur leurs cas...forcément.. çà laisse moins de traces et l'inculpation est beaucoup plus délicate...
Mais pour en revenir à ton sujet, tu as donc fait la question et la réponse dans la rédaction de ton énoncé...alors que nous reste-t-il à présent, comme réaction, à part l'indignation et l'humour?!
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Réagissez à votre tour dans la partie commentaire!
Et rejoignez nous pour d'autres joutes cérébrales sur
(je m'y nomme Mak-Kwan)
Ici le soleil ne cogne plus...il Upercut! Cassus Clay est une tarlouze face au King Helios!!! ...Bon ok... nous ne sommes pas dans le désert.... mais.... "mon gô! quand c'est qu'tu viens du doubs et qu'tu poses tes miches là haut milieux, la première réflexion qu'tu te fais c'est:...putain je savais pô que Valencia était en pleine région subsaharienne!... ". Vite! un troquet!...Obstacle n°1: comment dit on bière chez les autochtones?!
....heureusement, super pot'jo de la Mancha arrive au volant de son fidèle destrier quadro-cyclé.
Et là.... le mot Magique! "Celvesas!" çà y est, je suis amoureux! "Celvesas!!"...j'en oublie même son pitoyable frangin frenchie: "bière" et son double sens morbide! prononcer à la ch'ti :"bièare!" et là ça devient carrément une onomatopée gerbogène!. Celvesas!...ça sonne presque comme le plus grand auteur de héros libertaires! : Cervantès! mais j'y pense! Cervantès çà commence aussi comme "cervoise"...çà y est j''suis encore amoureux! "cervoise!" un mot bien de chez nous!! j'efface son homologue espagnol de mon occiput et son double sens (celveza veut également dire cercueil après tout!) ....Holà! la bière est bonne mais alcool plus soleil égale...Oïouwah!! pourtant je n'en ai bu que 3 litres....j'vire bredingue!!! Que vois-je!?! Qu'ouï-je ?! divaguerais-je?!! vite!! mon appareil photo:
je... ...hum...heu...désolé....vous comprenez pourquoi j'ai commencé mon récit pas " le soleil ne cogne plus...il Upercut"...
Enfin abregeons, et transformons ces divagations en dédicace pour ce vieil hippie dégénéré de Jo.
Bande annonce d'un doc d'une vingtaine de minutes que vous ne verrez jamais! sauf si
vous venez à la maison...
Cervantès doit se retourner dans sa tombe.
Si son vieil Hidalgo s'amusait a narguer impunément la sainte inquisition en volant au secours de galériens
et s'il était toujours victorieux face aux puissants moulins à vent, ses enfants n'ont visiblement pas la même chance!.
Car notre bienveillante instance judiciaire a cru moral de condamner l'association "les enfants de donquichotte" à, je cite:
"une confiscation des 198 tentes qui furent étendus le long du canal St Martin pour obstruction de la voie public"! (c'était à Paname en décembre 2007). Même contre les puissants moulins à vent,
les rejetons du vieil Alonso n'ont pu lutter!: on se souvient, entre autres, d'une certaine Christine Boutin qui était venu déversée sa glaireuse morve lacrymale dans cette plaie ouverte que fût
le canal St Martin. Des promesses de droite tombées dans l'indifférence générale et broyés dans le "tout à l'égo"*
de la gauche.
* belle expression lu dans je ne sais plus quel canard.
Sancho n'est pas en reste!...
L'association DAL (droit d'aide au logement) a, quant à elle, pour la première fois de son histoire, écopé d'une amende de
"12 000 euros, pour avoir installé des tentes de sans-abri rue de la Banque"
...En cette période de crise hivernale, ces sanctions sont on ne peut plus judicieuse non?!
* belle expression lu dans je ne sais plus quel canard.
Sancho n'est pas en reste!...
L'association DAL (droit d'aide au logement) a, quant à elle, pour la première fois de son histoire, écopé d'une amende de
"12 000 euros, pour avoir installé des tentes de sans-abri rue de la Banque"
...En cette période de crise hivernale, ces sanctions sont on ne peut plus judicieuse non?!
voici deux trois de mes photos disons.... artistique... misent en musique.
Comme c'est bientôt noel, je vous offre la mort de mon quart de siècle ! youhou!
Tourné dans la nuit du 24 décembre 2006 ...monté dans la foulé....après l'écriture spontanée je vous propose le tournage
spontané!.
Le décor: no man's land où la nuit retrouve sa scintillante dignité.
Une fermette centenaire, ceint par une écharpe en pisé déjà ridée par les années, abrite ma jeune carlingue occipitale.
Une légère bise glisse le long de sa faitière vertébrale,
arrachant à ses combles de troublants ululements...
Le lambris, arthrosé au possible, semble composer avec elle, au dessus de ma chambre, la complainte de ses jeunes années.
Faîtière vertébrale, charpente médiastin, soma de gré et moi, l'âme flapie, apaisé en son coeur, allongé dans cette chambre Van Gogh ridiculement dénudée,
seul, face à cette chaise... "où je ne m'assied pas",
Bercé dans une caravelle Britten baignant cette douce voie lactée, je regarde mourir la mort.
14 juillet 2007
A qui rendre hommage?...à qui penser?....à cette idée de liberté embastillée?...brûlons là "...et basta!", à ce type dont la seule lucidité se tenait "dans son froc" et mort en ce même jour que tous ses camarades "sans-culottes"...? faut-il alors dégueuler sa bonne conscience lacrymale?... Ce vieil hibou continue de me parler d'outre là-bas par microssillon interposé.... voilà tout ce qui importe...
Pas de cérémonie pompeuse, de souvenirs puant de vulgaires regrets typés catéchèse, ni d'incantations spiritualistes ou de méditations endeuillées sur l'âaaaame du poèteeuh. ...non, que ce Pan à l'imaginaire Stradivarius soit mort un 14 juillet en Toscane, terre reverdit de Verdi, ne m'importe guère plus que ce même Dionysos céleste ne soit né un 24 aôut en terre de Midas. Mes libations sont microssilloniques et se font quand bon me semble.
Non, ce soir, seul Van gogh comble mon esprit.
Question (van-)guogenarde: pourquoi peindre une chaise plutot qu'un banc? question farfelue pour réponse cinglante aux deux oreilles de celui qui ne peut se supporter lui même...!
Peut-être est-ce mon cas ou le votre...voyons.
Ainsi, les rétines blessées par ce monde, je part derrière mes paupières pansements... le coeur vidé, je traverse quelques champs fertiles, effrayant au passage la mort corvidée.
Nuée stridente et affolée par mon indifférence. Je poursuis alors mon pélerinage pastel, traversant un pont face auquel de gouailleuses lavandières mêlent leurs rires aux virulentes gifles du linge infligées à quelques planches semi-noyées.
Puis, au détours de sinueux paysages, derrières des cyprès et des oliveraies piétinés par la déraison de quelques pinceaux fougueux,
je m'engouffre, progressivement, dans l'antre de sa folie...que je fais mienne....l'incohérence exulte...aidée par quelques réminiscences adolescentes percutant mon imaginaire présent...." j'ai traversé des enfers où les fables se transforment en d'accablantes émotions..."
"en revient-on indemne?" demandais-je, inquiet pour moi, à ce fou!...."jamais entièrement" s'empressa de me répondre Vincent. "Quand la mort te saute à la gueule, que la solitude miroir devient mouroir, que des régurgitations démoniaques stimulent ta volonté de vivre...il faut avoir l'esprit libéré de toutes conventions pour savoir s'en extirper....il faut savoir tuer ce conditionnement qui tiend debout tes contemporains pour sortir de mes tableaux totalement indemne et grandit..... mais laisse tes sursauts vitaux de solitude extrême redescendre aux fonds des enfers cervelet...ne t'y aventure plus, la nuit est faite pour cicatriser tes rétines, mourir un peu, puis renaître...enfin, mourir un peu...puis renaître, enfin".
Une fermette centenaire, ceint par une écharpe en pisé déjà ridée par les années, abrite ma jeune carlingue occipitale.
Une légère bise glisse le long de sa faitière vertébrale,
arrachant à ses combles de troublants ululements...Le lambris, arthrosé au possible, semble composer avec elle, au dessus de ma chambre, la complainte de ses jeunes années.
Faîtière vertébrale, charpente médiastin, soma de gré et moi, l'âme flapie, apaisé en son coeur, allongé dans cette chambre Van Gogh ridiculement dénudée,
seul, face à cette chaise... "où je ne m'assied pas",
Bercé dans une caravelle Britten baignant cette douce voie lactée, je regarde mourir la mort.
A qui rendre hommage?...à qui penser?....à cette idée de liberté embastillée?...brûlons là "...et basta!", à ce type dont la seule lucidité se tenait "dans son froc" et mort en ce même jour que tous ses camarades "sans-culottes"...? faut-il alors dégueuler sa bonne conscience lacrymale?... Ce vieil hibou continue de me parler d'outre là-bas par microssillon interposé.... voilà tout ce qui importe...
Pas de cérémonie pompeuse, de souvenirs puant de vulgaires regrets typés catéchèse, ni d'incantations spiritualistes ou de méditations endeuillées sur l'âaaaame du poèteeuh. ...non, que ce Pan à l'imaginaire Stradivarius soit mort un 14 juillet en Toscane, terre reverdit de Verdi, ne m'importe guère plus que ce même Dionysos céleste ne soit né un 24 aôut en terre de Midas. Mes libations sont microssilloniques et se font quand bon me semble.
Non, ce soir, seul Van gogh comble mon esprit.
Question (van-)guogenarde: pourquoi peindre une chaise plutot qu'un banc? question farfelue pour réponse cinglante aux deux oreilles de celui qui ne peut se supporter lui même...!
Peut-être est-ce mon cas ou le votre...voyons.
Ainsi, les rétines blessées par ce monde, je part derrière mes paupières pansements... le coeur vidé, je traverse quelques champs fertiles, effrayant au passage la mort corvidée.
Nuée stridente et affolée par mon indifférence. Je poursuis alors mon pélerinage pastel, traversant un pont face auquel de gouailleuses lavandières mêlent leurs rires aux virulentes gifles du linge infligées à quelques planches semi-noyées.
Puis, au détours de sinueux paysages, derrières des cyprès et des oliveraies piétinés par la déraison de quelques pinceaux fougueux,
je m'engouffre, progressivement, dans l'antre de sa folie...que je fais mienne....l'incohérence exulte...aidée par quelques réminiscences adolescentes percutant mon imaginaire présent...." j'ai traversé des enfers où les fables se transforment en d'accablantes émotions..."
"en revient-on indemne?" demandais-je, inquiet pour moi, à ce fou!...."jamais entièrement" s'empressa de me répondre Vincent. "Quand la mort te saute à la gueule, que la solitude miroir devient mouroir, que des régurgitations démoniaques stimulent ta volonté de vivre...il faut avoir l'esprit libéré de toutes conventions pour savoir s'en extirper....il faut savoir tuer ce conditionnement qui tiend debout tes contemporains pour sortir de mes tableaux totalement indemne et grandit..... mais laisse tes sursauts vitaux de solitude extrême redescendre aux fonds des enfers cervelet...ne t'y aventure plus, la nuit est faite pour cicatriser tes rétines, mourir un peu, puis renaître...enfin, mourir un peu...puis renaître, enfin".
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